NO SER ALGUIEN

Y si nada lo impide, llegarás a ser alguien.

Aquella frase, esculpida en la última página de un libro que encontró en la biblioteca paterna durante su primera adolescencia, había tenido un fuerte impacto en su vida. A lo largo de los años siguientes se había pasado incontables noches en vela ponderando su significado y jornadas enteras atrapado en una maraña de ensoñaciones que especulaban sobre su posible alcance a la luz del día. ¿Se referían a él aquellas enigmáticas palabras? ¿Qué podía impedir que un niño llegara a ser alguien? ¿Qué significaba exactamente “ser alguien”? A medida que iba haciéndose mayor, se daba cuenta de que la vida era un curioso tablero de juego. Teníamos las piezas, las casillas y el reglamento, pero nos faltaba el propósito. El reglamento no podía hacer las veces de significado, y un juego articulado únicamente por normas y carente de un propósito era el tipo de competición al que nunca se apuntaría por voluntad propia, un acto marcial que anulaba cualquier ejercicio autónomo de reflexión. Y si la vida no se lo impide, llegará a ser alguien. ¿Es eso lo que realmente quería decir aquella máxima lacónica? ¿Acaso encerraba la vida dentro de sus límites espaciotemporales la magia y el poder necesarios como para hacer que una persona triunfase en su propósito o se quedase en el camino?

Salió a la terraza y abrió de par en par la ventana que se asomaba al árbol deshojado por el beso del invierno. El aire cargado de lluvia le hizo recordar el momento en que halló la respuesta al acertijo, unos años atrás. Estuvo a punto de ser alguien una vez. Pudo ejercer el poder sobre otros hombres, disfrutar al ver cómo los demás le seguían la corriente tan sólo porque su autoridad podía decretar aumentos, despidos y expedientes a discreción; tuvo en sus manos el acceso al gran pozo sin fondo del dinero que manos anónimas ganaban para él, pero algo lo impidió. Ahora lo veía claramente. Estaba reflejándose en el cristal de la ventana mientras contemplaba su rostro, el de un hombre que obedecía las órdenes de otros sin humillarse ni adular a quien ocupaba un despacho mayor que el suyo, de rostro ni ganador ni tampoco perdedor, mucho más soñador que ambicioso. En definitiva, un ser humano que había decidido no medrar jamás a costa del olvidado esfuerzo de sus semejantes.    

NI ELEMENTAL NI WATSON

Sherlock no sabía cómo reaccionar. Había desechado lo improbable, consultado su enciclopedia particular sobre el crimen de las últimas décadas, desempolvado sus recortes periodísticos más relevantes, interpretado al violín en clave desafinada tres movimientos del Concerto Grosso Nº5 Op.6 de Handel y fumado dos pipas de tabaco marroquí. Desazonado, lanzó una mirada de soslayo al que siempre había sido su leal compañero de residencia y su asistente en las investigaciones. Éste no se movía. Permanecía tan estático como el secreter de caoba que contenía sus documentos más valiosos. El periódico que había estado leyendo horas antes yacía desplegado como una sábana a su lado. Impulsado por algo que sus ojos de sabueso habían captado, Holmes se levantó de su asiento y se acercó hasta el cuerpo inerte de Watson. Sus constantes vitales parecían apagadas, al igual que su pipa de madera. El titular de una noticia llameó en la pupila del detective por un instante: JOHN WATSON, M. D., MISTERIOSAMENTE ASESINADO EN SUS HABITACIONES DE BAKER STREET. Holmes levantó la hoja del diario hasta la mortecina luz de gas y empezó a leer lo que seguía, momento de concentración que aprovecho el Profesor Moriarty, hábilmente disfrazado de la señora Hudson trayendo una bandeja de té, para asestar al sagaz investigador un certero golpe con su bastón de plomo que le sumió en la inconsciencia. Lo que el Archiperverso no sabía es que Holmes tampoco era Holmes, sino un doble contratado por el supuesto Watson que parecía haber expirado mientras leía el periódico y que, huelga decirlo, tampoco era Watson, sino el verdadero Holmes.

Mientras, en el salón, Sherlock forcejeaba con un perplejo Moriarty, se abría y se cerraba la ventana y se escuchaban las campanadas del Big Ben entre imprecaciones y cumplidos intercambiados por dos mentes brillantes, el auténtico Watson, tras certificar la defunción de la pobre señora Hudson, escribía una carta desde la cocina a The Times para pedir dos cosas: 1) que retirasen el (falso) anuncio de su muerte. 2) Que publicasen otro anuncio con estas palabras: “Se necesita experimentada ama de llaves de cierta edad para residencia ocupada por dos caballeros de pedigrí. Escribir a: Baker Street, 221b, Marylebone”.      

EN BRAZOS DE UN ÁNGEL

“Descansa tranquilo. No te perderás nada”. Aquellas reconfortantes palabras las había escuchado en alguna parte, en un momento exacto, aunque no recordaba ni cuándo ni dónde. Incapaz de convencer a su memoria de que hiciera un esfuerzo por identificar aquellos datos difusos que flotaban por su mente en el momento de iniciar el trayecto, descansó perezosamente la vista en el paisaje que le saludaba desde el otro lado de la ventanilla. Una sucesión de postes eléctricos, de altozanos y colinas cambiantes, de retazos del mismo cielo con tenues variaciones cromáticas, le devolvió al movimiento del que formaba parte sin apenas notarlo, mientras el tren donde viajaba danzaba una zarabanda de saltimbanqui a lo largo de las ocres llanuras. La recta que une Segovia con Valladolid quedó reducida a un guion, corto espacio para entregarse a un plácido sueño de duermevela. Despertó del traqueteo en pleno parque del Campo Grande, a pocos metros de la Fuente de la Fama. La trompeta de un ángel, sonido extrañamente familiar a sus oídos, reverberó en el jardín, al tiempo que distinguía una silueta de bronce que le pareció haber sido ya vislumbrada anteriormente por sus ojos recién salidos del sueño.

Entonces reconoció la voz.